El ruido de unas campanas y el susurro de los muertos inauguran un relato donde el folclore coreano y el terror sobrenatural se funden con la intriga palaciega. 'El palacio del este', la nueva producción de Netflix dirigida por Choi Jung-kyu y escrita por Kwon So-ra y Seo Jae-won, se estrena en la plataforma con una premisa que bebe de las leyendas de gwisin, esos espectros atormentados por asuntos pendientes. La serie sitúa a un monarca desesperado, encarnado por Cho Seung-woo, cuyo linaje real se desvanece bajo el peso de una maldición que acaba con sus herederos. Para combatir este azote, el rey recluta a Gu-cheon, un espadachín con la habilidad de viajar al Mundo de Gwi, así como a Saeng-gang, una dama de la corte que escucha las voces de los fallecidos. La construcción de este universo fantástico se apoya en una mitología detallada, donde cada criatura, desde los gwi-mae hasta los ggeomeoksali, obedece a una jerarquía y una naturaleza específicas que condicionan las reglas del combate.
Los polos opuestos de Gu-cheon y Saeng-gang sostienen el peso narrativo, estableciéndolos como fuerzas complementarias. Mientras el primero, cansado y escéptico tras una vida de batallas espectrales, carece de energía Yang, la segunda posee un excedente de esta fuerza vital que la convierte en un blanco para ciertos espíritus. Esta dualidad va forjando una alianza que evoluciona desde el recelo inicial hacia una confianza basada en la vulnerabilidad compartida. La serie se toma el tiempo necesario para explorar la psicología de sus protagonistas, mostrando cómo sus capacidades sobrenaturales son el reflejo de unas heridas personales que los aíslan del mundo. La evolución de Saeng-gang resulta especialmente significativa al pasar de ser una mujer atemorizada por su don a convertirse en una estratega con una agenda propia, mientras que Gu-cheon revela capas de una tristeza que su fachada indolente trata de ocultar. El rey, por su parte, dista de ser un mero villano: se trata de un gobernante atrapado entre su instinto de supervivencia y la presión de una corte que conspira a sus espaldas.
Choi Jung-kyu imprime un ritmo pausado pero firme a la primera mitad de la temporada, y va construyendo los cimientos de su mundo sin precipitar los acontecimientos. La serie destaca por una puesta en escena que privilegia los claroscuros y una fotografía que subraya la dualidad entre el mundo real y el infierno carmesí de Gwi. Las secuencias de acción, coreografiadas con precisión, encuentran su mayor acierto en el diseño de los monstruos, donde el maquillaje y los efectos especiales otorgan una identidad singular a cada amenaza, alejándose de los arquetipos genéricos del género. La banda sonora, sin embargo, introduce algún tema de corte moderno que rompe la atmósfera de época, una decisión de estilo que resta cohesión a la inmersión en el periodo histórico. La serie también maneja con oficio el componente político, donde la figura de la Reina Viuda, interpretada por Jang Young-nam, se erige como un contrapeso de poder que utiliza el silencio y la mirada como armas de intimidación, tejiendo una red de conspiraciones que se enreda con la trama sobrenatural.
Lo político y lo espiritual se retroalimentan en el entramado de la serie, que sugiere que las maldiciones del palacio son el fruto de las injusticias cometidas por sus propios habitantes. La investigación de Gu-cheon y Saeng-gang se convierte en un viaje arqueológico por los crímenes de la familia real, y cada revelación indica que los espectros son solo el síntoma de una corrupción más honda. Esta perspectiva dota a la trama de una capa de crítica social, al presentar el poder como una fuerza que genera monstruos tanto en el plano físico como en el moral. La serie explora la idea de que el remordimiento y la venganza son ciclos que se perpetúan a través de las generaciones, atrapando a los vivos en las deudas de sus antepasados. La relación entre los protagonistas, lejos de caer en el romanticismo fácil, se asienta en el reconocimiento mutuo de sus soledades, funcionando como un ancla en medio de un mundo donde las alianzas son efímeras y las traiciones, constantes.
El vestuario y las localizaciones, dos pilares de la factura técnica, alcanzan cotas de excelencia y construyen una atmósfera visual de una opulencia casi asfixiante. El trabajo de sonido, con una mezcla que envuelve al espectador en los susurros y rugidos del inframundo, refuerza la sensación de estar ante un producto de alto presupuesto. Con todo, el guion muestra cierta tendencia a subrayar en exceso sus giros, anticipando revelaciones que perderían fuerza con un mayor tratamiento de la sutileza. A pesar de estos excesos explicativos, la narrativa mantiene un pulso firme que convierte el visionado de los primeros episodios en una experiencia absorbente, donde la acumulación de secretos y la amenaza constante de un nuevo ataque mantienen la tensión. La serie presenta un equilibrio frágil entre el terror visceral y el drama cortesano, logrando que ambos elementos se potencien sin que uno eclipse al otro. El resultado es un relato de fantasía oscura que, aunque bebe de fuentes conocidas, encuentra su propia voz al convertir la lucha contra los espectros en una reflexión sobre los abusos del poder y las herencias malditas.
Crítica elaborada por Andrés Gómez
