Zachary Wigon construye en ‘Victorian Psycho’ un artefacto que se complace en la contradicción: una comedia de terror ambientada en la Inglaterra de 1858 donde la criatura monstruosa es, precisamente, quien debería cuidar de los niños. La premisa, tomada de la novela de Virginia Feito, quien firma también el libreto, sitúa a Winifred Notty, una institutriz recién llegada a la mansión Ensor, frente a una familia aristocrática cuyos miembros exhiben una crueldad tan naturalizada que resulta difícil decidir quién inspira más repulsión. Wigon, que ya había explorado las dinámicas de poder doméstico en ‘Sanctuary’, desplaza aquí su interés hacia un terreno donde la violencia física sustituye al forcejeo psicológico, y lo hace con una puesta en escena que imita el desequilibrio mental de su protagonista mediante encuadres inclinados y una cámara que se contorsiona como si compartiera su demencia. El resultado es un film que se sabe provocador y juega sus cartas con descaro, aunque esa misma falta de contención termina por socavar la eficacia de su discurso.
Maika Monroe interpreta a Winifred con una entrega física que roza el exceso caricaturesco: tics, sonrisas fijas, una cadencia vocal afectada que subraya el disfraz de corrección social bajo el que se esconde una depredadora. Esa elección actoral, sin embargo, plantea un problema estructural que la película arrastra desde su primera escena, cuando la protagonista se dirige al espectador para proclamarse la persona más cuerda que conoce. Al revelar de inmediato la naturaleza homicida del personaje, el relato renuncia a cualquier posibilidad de sorpresa y convierte el resto del metraje en una sucesión de crímenes anunciados que buscan impactar por acumulación. La tensión que podría generar el descubrimiento progresivo de su pasado se diluye en beneficio de un humor negro que funciona a ráfagas, sostenido sobre todo por Jason Isaacs y Ruth Wilson, quienes encarnan a los señores Pounds con una pomposidad tan exagerada que por momentos parecen pertenecer a otra película, una parodia más descarada y menos ambiciosa.
La violencia, elemento central del atractivo que la cinta promete desde su título, se administra con una cautela que desconcierta. Wigon muestra sangre, mutilaciones y cadáveres, pero evita el estallido de caos que la acumulación de cadáveres hace presagiar, y esa contención deja una sensación de ocasión perdida. La fotografía de Nico Aguilar, con sus ángulos quebrados y su predilección por los primeros planos distorsionados, sugiere una subjetividad fracturada que el relato nunca termina de explotar, mientras que la partitura de Ariel Marx acompaña con ecos de cuerdas y susurros una progresión dramática que se resiste a culminar. La película parece debatirse entre la sátira de clase y el espectáculo gore sin entregarse por completo a ninguna de las dos, y ese equilibrio inestable acaba por restar contundencia a un conjunto que habría ganado con una apuesta más decidida por el delirio.
El trasfondo social, sin embargo, aporta un contrapeso interesante a esa indefinición. La familia Pounds trata a sus sirvientes con una brutalidad tan rutinaria que la violencia de Winifred adquiere un tinte de venganza de clase, y la película deja claro que sus víctimas más merecedoras de castigo son quienes ejercen el poder con impunidad. Esa lectura política, que Feito ya exploraba en su novela, se mantiene presente en la adaptación, aunque el guion la dosifica con escenas de crueldad gratuita que despistan sobre las intenciones últimas del relato. Thomasin McKenzie, como la ingenua niñera Lamb, y los jóvenes Jacobi Jupe y Evie Templeton completan un reparto que sostiene con oficio un material que a ratos se le escapa de las manos, y el diseño de producción de Jeremy Reed logra un equilibrio logrado entre la fastuosidad victoriana y el deterioro de lo gótico.
