Manuela Martelli vuelve a mirar su país con la distancia justa que exige el dolor reciente, y lo hace desde los ojos de una criatura que aún cree que los adultos dicen la verdad. En ‘El deshielo’, la cineasta chilena abandona la tensión política frontal de su ópera prima para internarse en un paraje andino cubierto de nieve donde la desaparición de una joven esquiadora alemana activa un mecanismo de secretos familiares y complicidades institucionales. La elección de una protagonista de nueve años, Inés, permite a Martelli observar la transición democrática chilena como un territorio resbaladizo: el país celebra su modernidad exportando un bloque de hielo antártico a la Expo de Sevilla mientras sus habitantes aprenden a convivir con fosas comunes que nadie nombra. La cámara de Benjamín Echazarreta se detiene en los pasillos del hotel con la paciencia de quien sabe que el silencio también es una forma de acción, y esa mirada morosa sobre los espacios cerrados convierte el alojamiento en un laberinto donde cada puerta esconde una versión distinta de los hechos. El resultado es una película que incomoda por acumulación de detalles mínimos, por la manera en que los adultos apartan la vista cuando la conversación se acerca al pasado reciente, y por la certeza de que la pequeña protagonista comprende mucho más de lo que sus mayores suponen.

Maya O'Rourke compone a Inés sin el menor rastro de afectación, con una mezcla de curiosidad y desconcierto que la convierte en testigo incómodo de las evasivas ajenas. Su amistad con Hanna, la adolescente germana que entrena en la estación de esquí, se construye a través de un idioma compartido a medias, el inglés, y de pequeños rituales de intimidad que Martelli filma con una ternura exenta de sentimentalismo. Cuando Hanna desaparece tras una noche de tensiones con su entrenador y un primo de Inés, la película desplaza su eje hacia Lina, la madre de la joven, interpretada por Saskia Rosendahl con una ferocidad quebradiza que resulta tanto más perturbadora cuanto que su furia se dirige contra un entorno que prefiere el olvido a la pesquisa. La relación que se establece entre Inés y Lina, hecha de complicidad forzada y de mutua necesidad afectiva, constituye el núcleo moral del relato: una niña que sirve de intérprete a una mujer que busca a su hija en un territorio donde las autoridades locales responden con evasivas y los vecinos con indiferencia calculada.

La puesta en escena de Martelli renuncia al subrayado discursivo para confiar en la elocuencia de lo que queda fuera de campo, y esa decisión otorga a la película una densidad que se agradece tanto como se padece. La partitura de María Portugal, con sus cuerdas tensas y sus estallidos de percusión, empuja en ocasiones el relato hacia territorios de suspense que la propia realizadora parece querer evitar, y ciertos detalles visuales, como el hilo de sangre en el lavabo o el vaso de leche roto, revelan una inclinación al símbolo que enturbia la contención general. Esos desajustes, sin embargo, resultan menores frente a la solidez de un planteamiento que entiende la desaparición de Hanna como espejo de los desaparecidos de la dictadura, y que convierte el mutismo de los adultos en una herencia tan tangible como la nieve que cubre el paisaje.

La película encuentra su mayor virtud en la negativa a resolver lo que plantea, en dejar que la incertidumbre sobre el destino de Hanna se mezcle con la certeza de que Inés ha aprendido una lección terrible sobre el valor del silencio. Martelli construye así un relato de iniciación donde la pérdida de la inocencia consiste en descubrir que los pactos de silencio sostienen el orden social. El deshielo de los glaciares, metáfora que atraviesa la cinta desde su primer fotograma, se convierte en imagen de un país que prefiere exhibir su modernidad antes que examinar sus grietas.