Hace un tiempo que Blake Ortiz Goldberg se mudó a Los Ángeles con la intención de dar un empujón definitivo a su carrera, algo que quedó patente cuando abandonó el bullicio neoyorquino para instalarse en la casa de su padre y terminar las maquetas que llevarían años rondándole la cabeza. Ese cambio geográfico, lejos de significar un parón creativo, actuó como catalizador para que el artista pudiera ordenar una colección de temas escritos a lo largo de casi una década, muchos de ellos gestados en la vorágine social de fiestas y garitos de Nueva York. El resultado es ‘City of Careless Angels’, su primer larga duración, que funciona como una carpeta donde se archivan los esbozos emocionales de un veinteañero que observa su juventud con una mezcla de cariño y distancia. La motivación del trabajo parece radicar en esa necesidad de poner punto y final a una etapa, de atar los cabos sueltos de relaciones fallidas y aspiraciones profesionales antes de dar el salto a la treintena, un momento vital que el propio artista describe como un antes y un después en su forma de enfocar el trabajo.

El álbum se abre con ‘Baby Grand’, una pieza que resume esa sensación de clausura, donde el intérprete utiliza la metáfora de una ruptura amorosa para hablar del duelo por una ciudad, un grupo de amigos y una versión pasada de uno mismo. La letra destila una claridad inusual, como la de quien ha visto la película de su vida desde el final y ahora puede rebobinar con una perspectiva más amable. A lo largo de los cortes, la escritura de Blake se especializa en ese tipo de imágenes concretas que anclan la emoción en lo cotidiano, como perder las llaves de casa o compartir una bebida energética de color verde, pequeños detalles que evitan que el desamor se convierta en una abstracción vacía. ‘Crush’ y ‘Reno Moon’ continúan por esa senda, presentando a un narrador que se debate entre la autocompasión y el sarcasmo, capaz de afirmar que trituraría una sustancia prohibida en el dorso de su mano si la otra persona se lo pidiera, mientras una melodía alegre y despreocupada subvierte la gravedad de la confesión. Esta técnica de contrastar el fondo sombrío con una forma ligera se repite hasta convertirla en la seña de identidad del proyecto, donde el oyente nunca sabe muy bien si debe reírse o sentirse interpelado por el sufrimiento ajeno.

La producción, compartida con un técnico de Brooklyn, envuelve la voz aguda y algo nasal de Blake en arreglos que beben de la estética noventera, ese pop rock de tintes cómicos que recordaba a las bandas sonoras de las comedias de Adam Sandler. Lejos de buscar la perfección, el sonido se mantiene en un término medio entre lo casero y lo profesional, con pequeñas incorrecciones que refuerzan la idea de que lo que se escucha es el pensamiento de una persona real y no un producto pulido hasta el aburrimiento. ‘2 Dollar Bill’ introduce un sintetizador casi sigiloso que acompaña una historia sobre el deseo y la falta de compromiso, mientras que ‘Temple City’ se permite un respiro para relatar anécdotas familiares, mencionando a una abuela y a un tío cuyo parecido con un personaje de cómic sirve para ilustrar la rareza de los vínculos sanguíneos. En todos estos casos, Blake huye del simbolismo grandilocuente y prefiere quedarse con la anécdota menor, esa que encierra más verdad que cualquier declaración universal sobre el desamor. El resultado es un mosaico de instantes que, vistos en conjunto, trazan el mapa de una personalidad contradictoria y consciente de sus propias miserias, algo que el intérprete explota sin pudor pero también sin caer en el exhibicionismo gratuito.

El cierre del trabajo, con ‘Teeshirt dec 8 2020’, devuelve al oyente a la tesitura del rap de internet más primitivo, ese que el autor manejaba con soltura en sus primeros lanzamientos. La elección de dejar este tema para el final no parece casual, ya que funciona como un recordatorio de que todo lo escuchado previamente no era más que un rodeo para llegar a un punto de calma emocional. La letra desprende una paz inusitada, como si el protagonista hubiera aceptado que los errores del pasado forman parte del equipaje y que no merece la pena seguir dándoles vueltas. Este contraste entre el caos de los cortes centrales y la serenidad del epílogo refuerza la idea de un viaje concluido, de un arco narrativo que se cierra sin necesidad de grandes estridencias. Blake ha conseguido que su primer álbum suene a conversación de bar con un amigo ocurrente que, entre chiste y chiste, suelta una verdad incómoda sobre tu forma de querer. No se trata de una obra revolucionaria ni pretende serlo, es más bien un documento honesto sobre cómo enfrentarse a la treintena cuando aún resuenan los ecos de los veinte, un tema universal que el artista sabe vestir con ropajes muy particulares y reconocibles.