Teresa Iñesta, Lara Miera y Bárbara López convierten el malestar cotidiano en el motor de un tercer álbum donde la rabia si filtra de forma sigilosa en sus temas. La amistad que sostiene al grupo desde sus inicios en Almendrales actúa una vez más como infraestructura afectiva para abordar procesos de ruptura, el cúmulo de ansiedades diarias y los desencantos que más apagan el estado de ánimo sin recurrir a cualquier atisbo de consejo estúpido. Ese punto de partida explica que las diez canciones oscilen entre la broma entre amigas y la herida sin cerrar, porque las tres integrantes escriben desde lo que les pasa y después lo pasan por el filtro del grupo. La agresividad que recorre el conjunto responde a un contexto social violento, según han señalado ellas mismas, de modo que la ironía sirve como herramienta de diagnóstico antes que como simple entretenimiento. Así, la banda cántabra y cordobesa construye un repertorio donde cada detalle doméstico adquiere peso político.

El grupo recurre a imágenes concretas para traducir estados de ánimo que resultan difíciles de nombrar. En ‘Suspiria’ la expareja reaparece como un cuerpo sin interior, una figura que ha perdido su sustancia y que obliga a quien la mira a preguntarse qué queda de alguien a quien se conoció. La rabia hacia quien finge simpatía en público y frialdad en privado articula ‘el aWard es para:’, un ejercicio de guitarras hipervitaminadas donde la crítica apunta a la falsedad sin caer en el insulto gratuito. Frente a esos momentos, ‘ni todo ni nada’ se detiene en ese territorio incómodo donde una relación permanece a medias, sin resolverse del todo, con guitarra española y voces entrelazadas que subrayan la ambivalencia. Estas canciones comparten una misma operación: tomar situaciones reconocibles y extraer de ellas una carga crítica que trasciende lo anecdótico.

La evolución del trío se aprecia en cómo administran los tiempos y las texturas respecto a sus anteriores referencias, casi siempre gestionadas con una gran urgencia que roza el punk. ‘Espectro’ deja pasar dos minutos de atmósfera antes de que se escuche la voz, y ese silencio inicial introduce al oyente en una casa donde el afecto escaseó durante la infancia. ‘Paciencia’ arranca con una guitarra punteada y una voz casi hablada, y va sumando capas hasta que la distorsión lo ocupa todo, como si la tensión acumulada encontrara por fin su salida. Santi García, al frente de la grabación en Ultramarinos Costa Brava, consigue separar las tres voces para que cada una conserve su perfil, algo que aporta claridad a un sonido saturado. Esa atención al detalle convive con el dinamismo desbocado habitual del grupo, porque las canciones siguen resolviéndose en pocos minutos y mantienen la inmediatez como seña de identidad.

El álbum encuentra su sentido en la manera de encarar el desencanto sin edulcorarlo. AIKO EL GRUPO hablan de vómito y momentos de tocar fondo con la misma naturalidad con que abordan una ruptura sentimental, y de ese contraste nace un relato donde la comedia negra sirve para entender lo que duele. Que el disco acabe con ‘Introducción’ supone una vuelta de tuerca al orden habitual, un cierre que en realidad reabre lo que parecía concluido y deja al oyente otra vez en la casilla de salida. Se nota de lleno que este trabajo las representa al cien por cien, y esa seguridad se traduce en una obra que rehúye el consejo moral y se limita a exponer el desorden. Por lo tanto, 'Señales Brutales' confirma a la banda como una de las propuestas más singulares del punk estatal, porque convierte los descalabros y tropezones del día a día en un idioma que cualquiera puede reconocer como propio.